"querido diário, comecei a escrever uma carta pra alguém que eu não conheço, escrevo a ninguém. falo de mim, de algo que não sou, que estou, que é nada.
o nada me atrai, o não saber o que estou dizendo, muito menos a quem estou dizendo. isso me é atraente. me sinto uma louca psicopata, sinto medo de mim, devo sentir. eu não sei o que sinto, essa é a verdade. seria a solidão total, essa que sinto agora? escrever algo que se quer dizer, a alguém que eu nem sei se vai saber de fato o que eu digo? mas alguém sabe de fato o que digo, mesmo quando uso a voz?
o que digo, digo em palavras, em gestos, em olhares... são formas diferentes de mostrar a mesma coisa, que no fim das contas mostra meu nada. que é tudo o que sou."

disfarço em palavras
o que de fato, não se escreve
lê-se no olhar,
que eu escondo atrás de lentes espelhadas.

eu sinto o mesmo que você.

auto-descrição

poderia eu sair de mim
pra não ser você
buscaria então um "ser alguém"
e não encontraria
por ser apenas você
e até assim, ser ninguém.

a colher

"olhe, plantei-te, amor
e o que a gente planta
a gente acolhe
crescente qual flor
no meu jardim interior

tu és sol maior
tu és dó menor
pra mim ré lá
si no sol fá

faço que não posso escolher
pois já não quero saber
disfarço que não quero saber
pois já não sei escolher

face que não posso esquecer
pois já não posso não ver
disfarce que não vou desfazer

pois já não sei esquecer"

por drico, dedicado a mim.

"em cloé, cidade grande, as pessoas que passam pelas ruas não se reconhecem. quando se vêem, imaginam mil coisas a respeito umas das outras, os encontros que poderiam ocorrer entre elas, as conversas, as surpresas, as carícias, as mordidas. mas ninguém se cumprimenta, os olhares se cruzam por um segundo e depois se desviam, procuram outros olhares, não se fixam.
passa uma moça balançando uma sombrinha apoiada no ombro, e um pouco das ancas, também. passa uma mulher vestida de preto que demonstra toda a sua idade, com os olhos inquietos debaixo do véu e os lábios tremulantes. passa um gigante tatuado; um homem jovem com os cabelos brancos; uma anã; duas gêmeas vestidas de coral. corre alguma coisa entre eles, uma troca de olhares como se fossem linhas que ligam uma figura à outra e desenham flechas, estrelas, triângulos, até esgotar num instante todas as combinações possíveis, e outras personagens entram em cena: um cego com um guepardo na coleira, uma cortesã com um leque de penas de avestruz, um efebo, uma mulher-canhão. assim, entre aqueles que por acaso procuram abrigo da chuva sob o pórtico, ou aglomeram-se sob uma tenda do bazar, ou param para ouvir a banda na praça, consumam-se encontros, seduções, abraços, orgias, sem que se troque uma palavra, sem que se toque um dedo, quase sem levantar os olhos.
existe uma contínua vibração luxuriosa em cloé, a mais casta das cidades. se os homens e as mulheres começassem a viver os seus sonhos efêmeros, todos os fantasmas se tornariam reais e começaria uma história de perseguições, de ficções, de desentendimentos, de choques, de opressões, e o carrossel das fantasias teria fim."

(as cidades invisíveis - italo calvino)

me faltam palavras, quando penso que preciso falar como me sinto;
me falta chão, quando você me abraça;
me falta verdade, quando digo que é passado o que sinto;
me falta eu, quando quero acreditar que não exite "nós dois";
me sobra amor, quando invento um mundo só seu;

sobre mim, você de sobra.